Los vecinos están escuchando a Neil Young, y veo la luna a través de las hojas del cocotero del patio. Nada.
Otro suicidio en Montevideo. Acá el viento norte y la luna llena, caliente, lejana, sobre el cocotero.
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Porque en realidad, la muerte me vale madres.
Sólo será una roca gigante aplastando la calle, los yuyos, la arena, el agua.
La tierra fértil, tus ojos.
Sólo será un momento, un frío dolor, un hueco, y lo atravesaré sin miedo.
No me importa esa piedra, esa pared de nube.
No me importa:
me importa lo que hay antes.
La selva de flores rojas, de ríos que truenan, de agua revuelta.
La lluvia de gotas gruesas. El sol.
Los colores inasibles de otro puto arcoíris. De otro puto y mágico arcoíris.
Los colores de los ojos de los hombres que amé. Los lunares en la nariz, en las orejas, en las sienes, de los hombres que me amaron.
La caminata por todo este continente.
La naturaleza que trajo al amor,
el mundo de ruido, palabras y convenciones que se lo llevó.
No me importa morir, me importa no morir ahora.
Me importa que te mueras vos y no haberte dicho todo lo que te quiero.
Me importa que nos parta un rayo y que no veas el dorado color de mis dolores.
Y no, no quiero morir.
Tengo horas por hablarte, canciones por cantarte,
tengo letras que escribir y quiero que me escuches.
Porque esta vida es mierda sin la música, sin las aves, sin la clorofila de las hojas.
Y me niego a irme de acá sin haber amado de nuevo.
Me niego a dejar esta tierra de sol y agua, de arena y luna, de canciones, de peces, de sargazos olorosos ensuciando toda la playa donde suelo ir a nadar por las noches, en la oscuridad y el brillo de las noctilucas, como jamás creí que me atrevería, sin haberme sentido amada otra vez.
Me niego a retirarme de este lugar de viento, de agua, de cachetadas y besos, sin haber amado de nuevo. Sin haberme sentido amada otra vez.
Pero tengo miedo de morirme hoy, sintiendo que mi amor se regó en campos de arena.
No, me pongo más firme que nunca, yo así no voy a morir. Hoy no voy a morir. Acá no voy a morir.
No me importa:
me importa lo que hay antes.
La selva de flores rojas, de ríos que truenan, de agua revuelta.
La lluvia de gotas gruesas. El sol.
Los colores inasibles de otro puto arcoíris. De otro puto y mágico arcoíris.
Los colores de los ojos de los hombres que amé. Los lunares en la nariz, en las orejas, en las sienes, de los hombres que me amaron.
La caminata por todo este continente.
La naturaleza que trajo al amor,
el mundo de ruido, palabras y convenciones que se lo llevó.
No me importa morir, me importa no morir ahora.
Me importa que te mueras vos y no haberte dicho todo lo que te quiero.
Me importa que nos parta un rayo y que no veas el dorado color de mis dolores.
Y no, no quiero morir.
Tengo horas por hablarte, canciones por cantarte,
tengo letras que escribir y quiero que me escuches.
Porque esta vida es mierda sin la música, sin las aves, sin la clorofila de las hojas.
Y me niego a irme de acá sin haber amado de nuevo.
Me niego a dejar esta tierra de sol y agua, de arena y luna, de canciones, de peces, de sargazos olorosos ensuciando toda la playa donde suelo ir a nadar por las noches, en la oscuridad y el brillo de las noctilucas, como jamás creí que me atrevería, sin haberme sentido amada otra vez.
Me niego a retirarme de este lugar de viento, de agua, de cachetadas y besos, sin haber amado de nuevo. Sin haberme sentido amada otra vez.
Pero tengo miedo de morirme hoy, sintiendo que mi amor se regó en campos de arena.
No, me pongo más firme que nunca, yo así no voy a morir. Hoy no voy a morir. Acá no voy a morir.
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